Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Воспоминания (список заголовков)
23:16 

для кого-то осень золотая, для меня - черным-черна...

я хотел бы быть стекольщиком в мире, где никому нет дела до стекла...
откопал-таки те вещи, которые читал на вечере "Цвет слова: черный" в 2007..
видимо, с тех пор началась "чернота моих осеней"..

Мертвеет под ногами стан земли
читать дальше

Ты особенно красива в лунном свете
читать дальше

Дрожит эфир. Вращаются вселенские массивы
читать дальше

Его нетленные уставшие глаза,
читать дальше

Я пуст...
читать дальше

рядовая графоманская ересь.
но за этот последний верлибр мне никогда не было стыдно. было грустно.


P.S. Выдержка из чего-то 2008-ого..

читать дальше

P.P.S ...и еще что-то оттуда..

Светла,.............ды шэрае каменне
читать дальше

@настроение: there is a deep hole, little rabbit, a deep hole...

@темы: воспоминания, се ля ви

01:44 

Хип-хоп бездомщина))

я хотел бы быть стекольщиком в мире, где никому нет дела до стекла...
Разбирая двоичные завалы собственного "мозгомусора" на винчестере, наткнулся на одну вещь, которую еще в "бронзовом" первокурсном времени писал для Ганчара. Точнее, начинал ее давно, но на "безмятежно первом" Сергей попросил "написать бытовой текстик на роднай мове под ритмы хип-хопа". Что собственно и вышло. Жестянщик я все-таки))

"ПРА БЯЗДОМНАГА"
(Дапоўненная ды адноўленная версія-песня)

Глядзіць са дна люстэрка пачвара на мяне,
Сястра мая - гарэлка, - зрабіла грыму мне:
Пад левым вокам зьзяе адбітак ліхтара,
Яго пакінуў больна кулак майго "сябра".

читать дальше

@темы: воспоминания

01:51 

в поисках электрофона и былая j-ересь

я хотел бы быть стекольщиком в мире, где никому нет дела до стекла...
ищу электрофон для проигрывания пластинок. настырно ищу, неистово.

а это тайтл старого декабрьского номера нашей курсовой газетенки (которая, к счастью, благополучно почила). но моя идея с "люкофоном" была вполне себе ничего))..



@музыка: starsailor

@настроение: "надо идти спать..."

@темы: хочу, воспоминания

14:24 

он вернулся... ))

я хотел бы быть стекольщиком в мире, где никому нет дела до стекла...
стоило сегодня посетить ИПП (Из Пустого в Порожнее) только для того, чтобы увидеть Тимура. Восстановился на курс младше, первую неделю не выходил из запоя, а сегодня даже как человек выглядел. При костюмчике, волосы таки не в стиле Хемингуэя)) Он даже стесняться стал своего опрятного вида =)
Оправдывался, мол, не смотрите, что я так выгляжу, внутри я все тот же раздолбай.

Тяжело он жил прошлый год, ой тяжело.

@музыка: radiohead - climbing up the walls

@настроение: тик-так, тик-так...

@темы: воспоминания, все люди разные

23:48 

lock Доступ к записи ограничен

я хотел бы быть стекольщиком в мире, где никому нет дела до стекла...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
04:06 

охх... раз уж раскрывать осень, так до конца...

я хотел бы быть стекольщиком в мире, где никому нет дела до стекла...
Каб...
Каб ім сказалі, што свет - той каганец з рысам, яны б зараз жа пачалі хапляць кожнае зернейка сваімі бруднымі, чэпкімі, кашчавымі пальцамі, церці тыя зернейкі, мацаць, варушыць, разбураць, каўтаць іх і жэрці, жэрці, жэрці... Магчыма, толькі калі б той посуд спусцеў, яны б задумаліся, што ісціна была ў адзінстве каганца і рыса.

***
З неапраўдана чыстага лёду...
- Бацька... - шапчу я насустрач цемры, але шэпт той прадзірае цьмянае палатнішча і губляецца недзе сярод вузкіх вулачак майго, майго! горада, вырываецца праз кола тых гарадскіх межаў. Ляціць да зяленых постацяў дрэў, губляецца там, потым ірвецца дагары, але замярзае і з непрагляднай вышыні цяжка кідаецца да зямлі.
- Бацька, - зноўку шапчу, - зляпіў бы мяне з шэрага, бруднага крохкага лёду, бо я не варты іншага - чыстага. Зляпіў бы з нянавісцю, з лютасцю кіпучай, не лепей знайдзі найміта: злодзея, а шчэ лепш забойцу. Каб той свае крывавыя пальцы ў брудны лёд, я-лёд, мачаў - то будзе мая кроў, каб бруд той у самае сэрца лёду пацёк, у кожную драбіначку - за цела мне будзе.
Але каб я быў, ды было б што правіць, змяняць, ісці надалей. Каб ад бруду таго, свайго ці чужога, збавіцца, каб растаць, зменшыцца, але змяніцца і змяняцца, рухацца, рухацца, рухацца...
- Бацька, прабач, што лапачу зашмат - цяжка мне, сумна да дрыжыкаў у костках, сківіцы ад болю ды стомы зводзіць. Згубіўся я даўно, а можа й нядаўна, ня памятаю, бо й памяць згубіў, не захаваў, ня здолеў. А мажліва й сам зрокся ад яе, я ж дурны, бо да ўсялякіх дурасцяў ласы. Людзі кажуць, цяжка, як дарога сыйдзе з-пад ног, я ж нават ног ня бачу! Вось тая сцяжына, мая ці чужая, але блізкая, а ног жа тых няма, чым мне тупаць па ёй? Ці што сэрцам, ці розумам йсці? Прабач, што лапачу зашмат. Шчаслівы я маўклівы...
- Мне страшна за цябе, ойча. Людзі неразумныя, мы рухаемся, сыходзім ды йдзем кудысці, куды трапім ня думаем, абы крочыць ды голаў напружваць заменшае; а ты застаешся. Мы йдзем, а ці хто пакліча цябе і запросіць разам пайсці. Прыкра за цябе, ойча, ды й за іх сумна, баязліўцаў, дык і сам жа я ня лепшы, ня здолеў крыкнуць - словаў няма, паветра не хапае, гукі глынаю; варта б распакацца што тое дзіця, у плячук галавою тыцнуцца і раўсці што ёсць моцу. Потым пад руку ўзяць, ды пайсці за табою. Разам з табою.
А ты маўчыш, нічога не кажаш, благога ці добрага, глядзіш толькі гэтак лагодна. І... і позірк той, ён ўсіх словаў зямных варты, нібы супакойваеш, маўляў, нічога, усё добра, не турбуйся ды йдзі. І ўсё лепіш, лепіш. З чыстага лёду. З неапраўдана чыстага лёду...

***

вообще, это был прозаический триптих... но третью часть я сейчас прячу даже от самого себя. это страшно... это действительно страшно... это не для меня, ни для кого... пусть ту часть скверна жрет, я готов отречься, вот только забыть не получается.

@темы: воспоминания

03:28 

кля, и тут остапа понесло...

я хотел бы быть стекольщиком в мире, где никому нет дела до стекла...
сперва ирония: я терпеть не могу дневники))...
за последний год до меня дошло, что лучшими дневниковыми записями были письма к Ваське в Питер. мы подолгу с ним "разговаривали" на километрах бумаги, он "в клеточку", я на А4... но мы никогда не ограничивали себя стандартами, будь то бумага или мысли... в письмах мы с ним говорили даже больше, чем в близкой реальности (потому что в близкой реальности бухаем, как лошади). он называл письма аптечками, я - спасительными вешками, суть от того не менялась.

нахрен я это пишу?

друзья, знаю немногие это прочитают, может кто-то и наткнется... в жизни я дров наломал, хоть попой кушай...
извините старого кретина, меньше всего я хотел бы приносить друзьям несчастья... но вот такой я хрен, что все крутится от обратного...

@настроение: *качаю головой*

@темы: воспоминания

03:13 

продолжение..

я хотел бы быть стекольщиком в мире, где никому нет дела до стекла...
ахха, из-за моей проклятой любимой улиссомании вспомнилось... та же осень. черт, как подгадал, промахнулся всего ничего - на полгода))

ну а другое... чуял мой третий глаз, что разойдутся наши дорожки, уже тогда чуял. впрочем, как всегда со мной.
мой феноменально-идиотский дар предвидеть тупиковость отношений скорее всего проявление психического расстройства. кто ж кроме меня будет строить планы на расставание в первый день, когда мы решили встречаться. С прошедшим праздничком, Маргоша! удачной жизни!

читать дальше

читать дальше

@темы: воспоминания

03:05 

записки ушедшей осени...

я хотел бы быть стекольщиком в мире, где никому нет дела до стекла...
наверное, я всегда хотел рисовать. еще бы, мать - непризнанный, в первую очередь собой, художник. с детства я вижу короткие вспышки, образы, краски, моменты, иллюзии... всю жизнь ссылался на фантазию, мне было так легче. но осень... эта осень посеяла во мне то безумие, от которого мне стало действительно страшно. к сегодняшнему дню я подходил с уверенностью в том, что рисовать мне не дано. я свыкся, смирился, наплевал. но это клокочущее желание рисовать вырвалось наружу, бездействие приносило мне боль. только движение, как наркотик, притупляло неприятные чувства. у меня есть все: кисти, масляные краски, флакон льняного масла, холст... нет таланта, но есть безумие. насколько это взаимозаменяемые вещи? мне никогда не удавалось отражать образы, куда легче было худо-бедно складывать слова. этой осенью я замаливал свою бесталанность словами, ходил на цыпочках вокруг себя, страшась разбудить эту животину внутри. я себя боялся... я себя боюсь.

читать дальше

@темы: воспоминания

Синдром Улисса...

главная